DIZZY, o la primera ley de la termodinámica

Si la miras fijamente dejarás de verla, porque Dizzy es una irresistible mancha de color que se mueve a tu alrededor siguiendo un ritmo que sólo ella es capaz de escuchar. Si no puedes con él, ni lo intentes... Puro bamboleo, pura energía cinética desbocada. Un trabajo soberbio de Zink, como siempre.

Con ella damos por finiquitados a nuestros cuatro personajes principales, lo que quiere decir que ahora comienza el trabajo sucio amigos: hacer que todo su universo tenga (o no) algún sentido.

Seguiremos informando...

genial Forges

GUNS N´ROSES: Chinese Democracy

Saco un rato de la nada para comentaros este disco, si es que no estais ya hartitos de leer otros blogs con la misma cantinela. Confio en los astros y que no se produzca el "efecto Ulrich", porque, como ya sabemos, las zarpas y el poder del sr. Rose son, como las del danés, inconmensurables.

Tras la moderada alegría para mis oídos que fue el DEATH MAGNETIC, cae físicamente y moralmente en mis manos la tan-esperada nueva obra de los GUNS N´ROSES. Repito para el marciano que acabe de aterrizar en el planeta: 14 años sin nuevo disco de estudio (desde el muy potable SPAGHETTI INCIDENT) y 17 sin canciones nuevas (desde esa obra maestra total del rock que fueron los dos volúmenes del USE YOUR ILLUSION). Vamos a obviar los pormenores y los muchos absurdos de la gestación de esta obra durante tres lustros y responder ya a la pregunta fatal: ¿ha merecido la pena la espera? Evidentemente, la única respuesta posible es NO, pero hay que matizar muy mucho tan tajante opinión.

Primero: esto sólo es GUNS N´ROSES porque el omnipotente dictadorzuelo Axl Rose compró el nombre, ya que de la fabulosa banda original no queda en pie más que él y el bueno de Dizzy Reed a las teclas, siempre y cuando al sr. Rose no le da por ponerse tierno a lo Elton John. Por lo tanto, más le vale a uno considerar esto el primer trabajo en solitario de AXL ROSE, o como mucho, AXL N´ROSES, si no quiere acabar estampando su cabeza contra la pared.

Segundo: CHINESE DEMOCRACY es una superproducción (dicen que costó unos 12 millones de $), y como tal, el capricho de un millonario con talento. Sólo en esos términos uno puede entender que los créditos del libreto ocupen dos páginas completas con una letra diminuta, y que la media de músicos involucrados por canción sea de 12 personas. Contar, por ejemplo, con 5 guitarristas, 3 baterías, 2 preproductores (¿?), además de un sinfín de equipo técnico en un disco de rock sería poco más que un chiste si no conciésemos los antecedentes.

Tercero: no he querido escuchar nada de las filtraciones, maquetas, ensayos y tomas en directo que llevan años circulando por la red, a excepción del horrendo tema Oh My God que colaron en la banda sonora de la también horrenda EL FIN DE LOS DÍAS hace años, así que este comentario versa sólo sobre el disco definitivo y ya en las tiendas.




El disco se abre con unos segundos de ambient en chino (¿?) para pasar a un riff entrecortado que automáticamente nos retrotrae en intenciones de hit al glorioso WELCOME TO TE JUNGLE, pero es sólo un espejismo. En Chinese Democracy (el tema y el disco) la afinación de las guitarras debe estar como cuatro tonos por debajo de sus obras anteriores, con lo que la sonoridad se hace mucho más grave, moderna, en ocasiones queriendo jugar con el nu-metal, en otras con el grunge, siempre con la distorsión... Hay que decir ya que éste es el tema más cañero del disco, un buen comienzo con discretos sampleados y un Axl soberbio que sabe sacar oro de un estribillo un tanto extraño, pero efectivo. Un acierto, buen tema rockero, buen solo de guitarra y el placer de reencontrarse con ESA voz.

Seguimos con Shackler´s Revenge, y al asunto se tuerce. Ritmos industriales (¿estoy escuchando a WHITE ZOMBIE?), medio tiempo con bases programadas chunda-chunda, pero de nuevo las líneas vocales salvan el tema de la mediocridad. El resultado es una canción potente un tanto amorfa, pero adictiva.

Better me produce el primer arqueo de cejas grave. Bases programadas otra vez y Axl tratando su voz con un marciano falsete que está a un paso de Cher (¿?). Afortunadamente el tema se reconduce rápido hasta asentar otro medio tiempo bastante resultón y, otra vez, un estribillo de oro. Axl sigue en plena forma amigos, lástima que el tema no esté a la altura. Y esos coros tan... melosos...

La cosa sigue con Street of Dreams, y por fin reconozco de pleno la sonoridad GUNS que ya daba por perdida. Esta sí, esta podría haber encajado perfectamente en los USE YOUR ILLUSION. Inicio de piano clásico para una semibalada rockera in-crescendo muy hermosa con un solo 100% Slash, en la que se anuncia tímidamente otro de los elementos que van a comerse el disco un poco más adelante: las orquestaciones.

If The World me deja a cuadros. ¿Qué coño es esto? Samplers por doquier, bases casi trip-hop, unas guitarras latinas y una orquestación sampleada con una cadencia casi funky y un ambiente general puro Jame Bond. Rollo como setentero, con efectos de wah-wah y Axl lanzando sus agudos perfectamente articulados. ¿Y lo mejor?: el tema es jodidamente adictivo, se queda a la primera. La gran sorpresa del disco, que seguro será odiada por los más integristas.

Unos coros como de gospel abren There Was A Time con otra base electrónica y seguimos con el ambiente cinematográfico hasta que la canción se convierte en lo que quiere ser: una gran balada épica, una pieza grandilocuente en la que la orquesta va cogiendo protagonismo hasta casi asfixiar al pobre oyente rockero entre violines, coros y solos de guitarra. No está mal, pero resulta demasiado larga y excesiva.

Cuando uno ya está esperando un poco de rock para levantar el vuelo, llega el mazazo: Catcher In The Rye. No por dios, otra baladita no. No es que sea un mal tema, es bonito e incluso es más clásico en sonido que el anterior, pero es que a estas alturas del disco algo así te hunde. Esos coros la-la-la... Sobra por completo.

Anudándome la soga alrededor del cuello comienza Scraped. Guitarras, distorsión y algo de macarrismo otra vez, menos mal. Un tema sin ningún brillo especial pero que al menos consigue recuperar el interés.

Después Riad N´The Bedouins, con ese comienzo tan siniestro y el grito de Axl al más puro Robert Plant. Un buen riff. Vale, esto es buen rock otra vez, algo de caña, de sentimiento Zeppeliniano, con un rollo Inmigrant Song que me hace sacar la cabeza del horno. Buen tema.

De Sorry no sé que pensar. Comienza casi como unos Pink Floyd macarrillas hasta degenerar en un medio tiempo con riffs muy graves y un estribillo muy simple y repetitivo, pero que funciona bien. Bastante calmado, bastante gris, bastante mediocre en el fondo.

Guitarras muy limpias y otra vez el falsete desbocado de Axl para I.R.S., que tiene un tempo y un sabor bastante añejo que nos lleva a principios de los noventa. Aquí no hay experimentos ni sobreproducción, lo que deja un agradable sabor de boca, pero nada más. De velocidad o intensidad mejor olvidarse.

La otra gran marcianada llega con Madagascar. Axl se lo pasa pirata jugando con los samplers en plan suavecito y emulando a su querido Trent Reznor, o algo así. Otra vez ese "sentimiento wagneriano", como diría Pablo Carbonell, pero aplicado al rock, o algo así. Medio tiempo calmadito y orquesta de fondo con un collage de samplers como parte central, con extractos de discursos de Martin Luther King y, atención, el mismo fragmento de PAT GARRET Y BILLY THE KID que ya usaron en su célebre Civil War del USE YOUR ILLUSION II. ¡El mismo! No está mal como curiosidad, pero tampoco me dice gran cosa.

Si te pilla en un día tonto, This I Love puede desarmarte, aviso. Axl ataca a su piano de cola disfrazado de Elton John y nos regala una balada bellísima, vale, bastante azucarada, pero también muy sentida y emocionante. Sencilla y efectiva, por momentos desgarradora, preciosa.

El maratón axliano termina con Prostitute, un tema poco destacable para rubricar un disco. Un in-crescendo moderado y capas y capas de sonido para ocultar un tema sin nada especial y que deja un sabor bastante amargo al terminar el disco, con esa orquesta que languidece poco a poco como los oídos de un servidor.


Y esto es lo que hay, 17 años después. Un disco desigual y grandilocuente con buenas canciones y auténticas castañas que rellenan el tiempo hasta llegar a unos excesivos 70 minutos. Está claro que Chinese Democracy es lo que Axl ha querido que sea, y eso le convierte en un brillante músico y mejor vocalista que no ha sabido controlar sus ansias de parir una obra maestra, algo perdido en la abundancia exagerada de medios que ha tenido a su alcance y en su propio egocentrismo, que ha desembocado en una obra excesiva, monumental, gigantesca y, quizás por ello, petrificada y falta de vida. No pongo en duda que Axl continuará con su carrera y desde Mondo Zombie la seguiremos con interés, pero lo más honesto sería que firmara con su nombre y dejase descansar en paz a esa banda de rock que fue la más grande del planeta y que, evidentemente, ya no existe.

HOODOO, el rey

Hoodoo, nuestro afro-nipón, el tercero en discordia de este peligroso grupúsculo de indocumentados. Ya queda menos para que disfruteis de las andanzas (y destrozos) de este moderno caballero andante que imparte justicia y LSD´s al ritmo de música disco y versos del Tao.

BYOB en acción

Aquí le teneis, el macacarrilla Byob, tan barriobajero como verborreico, carne de billares y chanchullos al amanecer, alérgico a los gatos, otro de los principales del cómic.

SHEENA en cuerpo y alma

Os presento a una Sheena bastante definitiva, uno de los cuatro protagonistas del cómic que seguimos perpetrando, acompañada del simpar Sam. El trabajo de Zink, más que nunca, simplemente espectacular.

Día de los Muertos

YOUTH WITHOUT YOUTH - Francis Ford Coppola

De piedra y feldespato me quedé anoche tras ver la última (e inédita en España) obra de Coppola. Aún tengo dudas si debo decir algo de ella o sólo recomendarla a los zombies más curiosos, porque es posible que ésta sea una de esas películas que deban disfrutarse (o no) sin saber nada de ella, sin información previa y sin juicios preconcebidos. Eso me ocurrió ayer: enchufé el dvd en mi reproductor sólo para comprobar su calidad de imagen y sonido y dos horas después me desplomé en el catre bastante patidifuso. Avisados quedan.



Diez años llevaba Francis Ford Coppola sin gritar acción, desde aquella adaptación de un best-seller de John Grisham, ese correcto drama judicial, o peli de abogados que quieren ser buenos, o "sigo con deudas, acepto encargos", titulado LEGÍTIMA DEFENSA. Diez años, que se dice pronto. Una eternidad para un tipo que ya está en los libros de historia del cine por su saga EL PADRINO, pero que yo le tengo en un altar por APOCALYPSE NOW, el 2001 de las pelis bélicas, uno de los films más grandes (en todos los sentidos) jamás rodados. Hartito ya de hipotecar su talento y sus fuerzas en aras de grandes productoras y estúpidos magnates de dólar, durante ese hiato creativo el orondo barbudo tomó una decisión que, probablemente, marcará el resto de su carrera: dejar de perder el tiempo buscando financiación externa, salir de los USA para desintoxicarse (y relajarse, supongo) y acometer él mismo la producción de sus films a través de la resucitada American Zoetrope trasladándose a Europa, buscando un film-tipo más intimista, personal y, sobre todo, barato. Esto, que puede parecer una simple maniobra económica, supone una especie de reinvención conceptual de su propia persona y de su propia visión de las historias a contar, de nuevo una reinvención de su libertad creativa minimizando las ataduras contractuales en aras de unas evidentes ansias de control total sobre su obra.



Puesto en contexto el bueno de Coppola, vamos con la peli. Agarra por las solapas una (desconocida por mí) novela del filósofo rumano Mircea Eliade, la adapta, reúne un pequeño equipo técnico mayormente europeo, se traslada a Rumanía para rodar y le regala el protagonismo absoluto a un sorprendente, contenido, exquisito Tim Roth. ¿Por dónde empezar? Por decir que es imposible determinar el género de lo que sobreviene en las dos horas de duración de YOUTH WITHOUT YOUTH: ¿melodrama de época? ¿thriller de espionaje con elementos fantásticos? ¿película de aventuras metafísicas? ¿drama pseudo-histórico? ¿historia de amor "más allá del tiempo"? Ni idea, y eso es lo más fascinante y a la vez chocante, desconcertante de la película.


- Spoiler (cuidado, quizás no quieras leer todo esto) -

La cosa arranca en 1938, con el extraño accidente que sufre el anciano profesor y lingüista Dominic Matei, un tipo que ha sacrificado toda su vida elaborando una obra monumental inacabada que pretende discernir la misma esencia del lenguaje, y por ende, de la conciencia humana, tratando de llegar objetivamente al mismo momento en el que el hombre articuló su primera palabra con significado. A sus más de 70 años, en un momento confuso y dramático de su existencia, sinténdose un fracasado y en la más absoluta soledad, le parte un rayo en plena calle (¡!) pero, en lugar de morir calcinado al instante, es ingresado en una clínica bajo la atenta y comprensiva mirada del doctor que interpreta con su habitual aplomo el alemán Bruno Ganz (el asombroso Adolf Hitler de EL HUNDIMIENTO). Allí el anciano profesor se recupera milagrosamente, con el misterioso agravante de que... ha rejuvenecido hasta aparentar unos 40 años (¡¡!!) y su capacidad intelectual está aumentando exponencialmente (¡¡¡!!!). Alucinando en colores, el doctor entabla una bella amistad con el apocado Dominic, basada más en la admiración que en el interés científico, y trata de protegerlo del monstruo que comienza a llamar a las puertas de Europa: el nazismo. Las SS descubren este extraño caso clínico y empiezan a hostigar al doctor, reclamando para sí "el especimen" por el que Hitler tiene tanto interés, y con el que los nazis ven extrañas conexiones con su teoría acerca de la supremacía de la "raza aria" y de un posible salto evolutivo de la raza humana. Cuando la guerra es inminente y la presencia nazi en Rumanía se hace cada vez más asfixiante, Dominic consigue huir del país y comienza su peregrinaje por toda Europa, de ciudad en ciudad, cambiando de identidad, ocultándose de la opinión pública... y sin envejecer, anclado en los 40 años y profundizando en los nuevos "poderes" con los que ha sido agraciado. Además, tiene que lidiar con un desdoble esquizofrénico de su personalidad, un "alter ego" que no deja de guiarle y centrarle en sus estudios y en su obra inacabada, una titánica tarea para la que Dominic sigue trabajando sin descanso, absorbiendo información (literalmente) mientras trata de sobrevivir en el confuso escenario de la Europa guerra fría, tentado por facciones de uno y otro lado del "telón de acero".



Hasta aquí más o menos la mitad del film, que da un giro de 180 grados en el momento en el que Dominic, ya en la década de los 50, cree reconocer en una turista inglesa a su gran amor perdido, Laura, una presencia/ausencia constante en su vida, causante de su dolor más profundo. Lamentablemente la chica sufre un "extraño accidente" (¡de nuevo un rayo!) y es localizada en el interior de una cueva, completamente confusa, hablando en sánscrito (¡!) y asumiendo la personalidad de Rupini, una mística indú muerta hace siglos... Junto a ella Dominic vivirá una alucinante experiencia mediante las regresiones súbitas de la chica, que viaja cada vez más y más atrás en el tiempo, verbalizando su horror personal en sánscrito, arameo, egipcio y otros idiomas aún más antiguos, hasta el mismo momento del nacimiento del proto-lenguaje, la meta que Dominic había perseguido toda su vida de forma teórica, ahora al alcance de su mano a través del alma de su amada, pero a cambio del brutal deterioro físico de su cuerpo y, quizás, de su inminente muerte... y aquí lo dejo.

- Fin del Spoiler -


Muy fuerte, ¿no? Muchas, muchas piezas se ponen a disposición del espectador en esta marcianada suprema que nos brinda Coppola, con la dificultad de que a veces su frenético ritmo haga que se superpongan, una sobredosis de estímulos mentales rubricados con una aplastante belleza formal que en más de una ocasión puedan sobrepasar la capacidad de asimilación inmediata del respetable. Compleja y arriesgada pero hipnótica, la sensación de incertidumbre por lo que puede ocurrir a continuación hace que sea imposible despegarse de la pantalla en esta historia de argumento enroscado y estructura espiral, el horror absoluto para todos aquellos que busquen linealidad expositiva, pero un placer sensorial y cerebral para aquel que quiera dejarse zarandear por los envites del italo-americano. Detalles de humor casi subterráneo (como esa esvástica zurzida en la liga de la agente nazi) y un curioso tratamiento de algunos recursos del cine de género (Dominic, en el fondo, es un maldito superhéroe/antihéroe, y los experimentos nazis con la electricidad parecen sacados de HELLBOY) hacen que la película gane en riqueza a la vez que en barroquismo. Hoy, por hablar de algún referente que pueda ayudar, pienso en una versión europea, adulta, dramática (e inteligente) de FORREST GUMP, pienso en el mejor cine de nuestro Julio Medem, pienso en el misterio de David Lynch y en la fuerza cinética y emocional de THE FOUNTAIN, del geniecillo Darren Aronofsky, una película con la que, por cierto, YOUTH WITHOUT YOUTH tiene más de un punto en común.



Lamentablemente es por esta ingente acumulación de estímulos y tramas (pasan demasiadas cosas, demasiadas) por lo que la película no acaba de cuajar del todo, y tras ese plano final, uno acaba quedándose algo frío, superado por los acontecimientos. Esa GRAN historia de amor no acaba de tener toda la intensidad emocional que debiera, y la marabunta de hechos e información con los que hay que lidiar restan solidez, concrección al conjunto. Quizás tratar de reflexionar en un mismo film sobre el sentido del amor, la esencia del lenguaje, el miedo a envejecer, los peligros de totalitarismo, la relatividad del tiempo o la transmigración del alma sea demasiado amigos. Personalmente, y aunque la peli dista mucho de ser redonda, me quito el sombrero y la tapa del cráneo ante el viejo zorro Coppola, que ha rodado lo que le ha dado la real gana, arriesgándose, a estas alturas de su carrera, a ser ninguneado o vilipendiado (o incluso ni siquiera estrenado, como está ocurriendo en todo el mundo). Ustedes, por arte de la magia global, ya la tienen disponible por ahí, y si no pueden bichear por aquí, ya que, por el momento, no hay fecha de estreno prevista en España (ni en medio mundo).

Aquí os dejo el trailer.

"Refundar el capitalismo"

Ninguno de los que se rodean de micrófonos y esputan en los mass media tiene interés en analizar las causas últimas de este derrumbamiento, sólo se afanan en hacernos tragar la necesidad urgente de aplacar las consecuencias. Ya lo dijo el simpar Sarkozy rodeado de los más mejores, tratando de ahogar la carcajada: "Vamos a refundar el capitalismo". Sin más...

llegan los IRISH FISH

Es un hecho. Poco a poco el cómic en el que estoy trabajando junto a Zink va tomando vida y color, ampliándose, expandiéndose como el Universo en un universo propio. Aquí teneis un primer acercamiento a la (reducida) banda mafiosa de los IRISH FISH, unos tipos muy poco recomendables que adoran a "lo verde" armados con sus gaitas de repetición. El bichejo enano con cara de cabrón viene a ser un Leprechaun o un Clurichaun al que, seguro, tendremos que darle más vueltas...

kILL Yr. pHOto

Emil, camarada blogero y hermano de tantas peripecias, acaba de inaugurar su nuevo espacio dedicado a compartir con el mundo las cosas que ve y que decide inmortalizar con su(s) cámara(s).

Ni que decir tiene que KILL YR. PHOTO es de visita obligada para todo aquel que aún no haya matado su curiosidad y sepa apreciar los contrastes de este, nuestro mundo zombie. Todo sea por la blogalización, hermanos.

trailer REPO - THE GENETIC OPERA

Lo prometido es deuda: aquí lo teneis, el trailer de REPO - THE GENETIC OPERA, el musical gore del s. XXI.

¿El heredero directo de THE ROCKY HORROR PICTURE SHOW?...

Sitges 2008

Ustedes ya lo saben, en Mondo Zombie somos bastante raritos y habitamos un palmo fuera de la realidad. Por eso, y porque es el festival favorito de este blog (con permiso de Donostia, de su festival y su semana gore), aquí va un comentario rápido (de oídas) del recién clausurado Festival Internacional de Cinema de Catalunya.

Antaño Festival de Cine Fantástico y Terror, ahora mucho más mainstream por obra y gracia de lo políticamente correcto (no se vayan a pensar los bienpensantes que la ciudad catalana se llena de freaks sedientos de higadillos), Sitges remonta el vuelo poco a poco y año tras año una vez superada la árida etapa de dispersión genérica (¿pretendían competir con Donostia?... ¡buah!) y de indiferencia general. La indiferencia general la siguen sosteniendo con orgullo, pero el contenido parece que felizmente va devolviendo al festival a sus orígenes, a sus mismas esencias. Para abrir boca, manifestación multitudinaria de zombies bajo el apelativo de Eastpack Zombie Walk, comandada en vivo (es un decir) y en directo por el Pope Zombie George A. Romero, el auténtico inventor del comecerebros tal y como lo conocemos desde 1968, aún hoy en activo y con las neuronas bien despiertas, como demuestra su recién estrenada DIARY OF THE DEAD. De aperitivo, si no ibas de etiqueta putrefacta, ellos te maquillaban (gratis) con las pústulas imprescindibles, y de postre megaconcierto con, entre otros, los surferos enmascarados Tiki Phantoms. A esto se le llama reivindicar la esencia de Sitges, bien hecho.

Zombie Walk: plato principal

Tiki Phantoms & Cia: postre

Cienes de secciones paralelas, no siempre de estricta actualidad pero siempre interesantes, como el mítico Orient Express, Anima´t, Midnight X-Treme o Mondo Macabro (se vieron cosas del golfo Takashi Miike, inéditas de Miyazaki o marcianadas serie-B de Turquía, Indonesia o Vietnam...) rubricaron una sección oficial (a concurso) que parece que ha dado que hablar. Vamos allá.

Se lo llevamos diciendo lustros desde este foro: ojo avizor con la nueva ola de bárbaros franceses, que están renovando a base de bien los raquíticos cimientos del cine de género no sólo galo, sino mundial. Mi querido Alexandre Aja dejó a más de uno estupefacto con esa obra maestra total de la presión mental y física llamada HAUTE TENSION (veánla, ahora). Después llegaron el dueto Alexander Bustillo & Julian Maury con otra joya brutal ya comentada por estos lares, L´INTERIEUR, un ejercicio de orfebrería fílmica minimalista (un chalet, dos mujeres, un feto, unas tijeras...) que el año pasado ya despachó alaridos de horror (placer) en el mismo Sitges. Un poco más tarde el animal de mirada super estilizada Xavier Gens con FRONTIERE(S), un bestial turmix entre neonazis dementes (perdón por la redundancia) y matarifes rurales, con una carga subversiva militante anti-xenófoba digna de mención. Todos, sin excepción, expertos y enfants terribles del género apenas rozando los 30 años, y todos, sin excepción, ya abducidos por la voraz maquinaria hollywoodiense. Pero la saga de nuevos bárbaros continúa...

La única película que ha trascendido fuera del circuito "habitual" y que ha sido carne (breve) incluso en telediarios, la última salvajada llegada de tierras galas: MARTYRS. Adornada con una agresiva campaña de marketing (o eso me parece a mí), se dice, se cuenta, se rumorea que decenas de personas abandonaron la sala en los momentos cruciales del evento, que hubo desmayos y que la distribuidora del film apalancó una ambulancia perpetua a la entrada de todas las proyecciones, por lo que pudiera pasar. Voces se han levantado en Francia que han gritado la maldita palabra "prohibición" mientras otras proponen "algo de censura" (¿mande?), el caso es que, por el momento, la (presunta) salvajada de Pascal Laugier tiene todos los visos de estrenarse íntegra en las Europas y, a poco que se deje el galo, también será lobotomizado por los USA. Se llevó a casa el Melies de Plata a la Mejor Película Europea. Aquí les dejo el soso cartel y el inquietante teaser de la peli en el que no se ve nada, pero que acojona lo suyo...

Destaco también la adaptación del brasileiro (CIUDAD DE DIOS) Fernando Meirelles de, nada más y nada menos, ENSAYO SOBRE LA CEGERA, del maestro luso José Saramago, aquí rebautizada como BLINDNESS, probablemente una de las novelas más absorbentes, intensas, desoladoras y, a su modo, terroríficas, que yo haya leído nunca. Capital yanqui, Julianne Moore (¡bien!) y tonos desaturados rozando la sobreexposición (el viraje al blanco de la cegera al que tanto alude Saramago) para una propuesta que ha dejado un tanto frío al personal, a pesar de lograr el Premio del Público. Cosas de la vida. Veremos (o no) en que queda el asunto...

Por último, la ganadora a la mejor película, SURVEILLANCE, de Jennifer Lynch. ¿Lynch? Efectivamente, esta mujer es la hija del visionario David Lynch, ese tipo del que sólo tengo que decir que hace dos años rodó (mejor dicho: grabó) la película más turbadora, bella, inquietante y magistral de los últimos tiempos: INLAND EMPIRE. Tipo que, por cierto, está en el panteón personal de Mondo Zombie, y del que alguna vez escribiré una merecida retrospectiva lisérgica. Pero a lo que vamos: Jennifer ya perpetró otra película hace unos cuantos años, BOXING HELENA, una (presuntamente) turbadora historia de relaciones sadomasoquistas y dominación mental y física que, a priori, pintaba muy bien. Kim Basinger huyó del proyecto para ser sustituida por la carnal y comestible Sherilynn Fenn (¿recuerdan a la Audrey de TWIN PEAKS?), y todo el proyecto se rodeó de polémica, con duras críticas del sector feminista incluído. Pregunto: ¿tienen las feministas hardcore sentido del humor?. Lamentablemente la cosa quedó en un bodrio aburrido de erotismo softcore y aura de anuncio de perfume para maduritos voyeurs. Vamos, un truño en toda regla.

Estrenada sólo en Alemania por el momento, con las estimulantes presencias de Bill Pullman (otro lynchiano, CARRETERA PERDIDA amigos) y Julia Ormond, la película parece que ha cautivado a crítica y público y presenta thriller raro y rocambolesco de asesino en serie, road movie, desierto, niños cabrones y policías hartos de todo. El trailer ha despertado mi curiosidad, a pesar (o a causa) de que la buena de Jennifer toma prestado de papá recursos, formas y texturas sin ningún rubor. Aquí teneis el avance. No pinta nada mal la cosa.

Hubo más actividades y películas, por supuesto: expo-homenaje a King Kong, presentación del minifestival Teaserland (festival de trailers falsos), del que ya podeis echar un vistazo a su web, dirigido por Jaume Balagueró. También curiosidades como ABSURDISTÁN (título molón donde los haya), TOKYO, dedicada a esa ciudad a través de tres historias independientes, una dirigida por el peculiar Michael Gondry o THE SKY CRAWLERS, dicen que la última maravilla de animación nipona. El pabellón patrio quedó representado por SEXYKILLERS (ahora en cartel) y la coproducción chileno-española SANTOS (también en sus pantallas), ambas delirios psicotrónicos muy comerciales, la primera a cuento de una asesina nata con ínfulas de modelo, la segunda destripando la iconografía de superheroes. También el estreno en Europa, en sección no competitiva, del musica gore (¡!) REPO - THE GENETIC OPERA, que algunos consideran ya como el ROCKY HORROR PICTURE SHOW del s. XXI. En cuento localice un buen trailer lo cuelgo por aquí, por supuesto. Además, grandioso homenaje a los 40 años del estreno de 2001, de Stanley Kubrick, esa película que sigue, aún hoy, adelantada a su época.

Y ya está que me ruge el estómago y encesito un poco de materia gris para cenar. Prometo aquí y ahora que la crónica del Sitges 2009 será in situ y con conocimiento de causa, siempre y cuando logré recuperar mi pleura de la casa de empeños. Hasta entonces, sigan tan fantásticos como siempre, amigos.

Master of Muppets

Para compensar por la misteriosa desaparición del post sobre el Death Magnetic (ver abajo) y para tentar a la suerte, aquí les dejo este verdadero clásico de Metallica...

Expediente Zombie...

Grito de ayuda desesperada:


Esta mañana me desapareció el último post.

¿A alguno de vosotros, queridos bloggeros, alguna vez os ha desaparecido un post porque sí?

No, no, anoche no bebí casi nada...

¿Es posible que Blogger te cepille un post sin consentimiento y sin notificarlo al administrador?

¿Alquién leyó el post sobre el Death Magnetic de Metallica que publiqué hace 3 días?

¿En realidad existe Metallica?

¿Existe Mondo Zombie?

Padawan, ayúdame, yo sé que tú estuviste por aquí...

Diez mil

Así es, ya habeis hecho click más de diez mil veces en Mondo Zombie. Para celebrarlo, una pequeña remodelación del blog y la promesa de seguir dando guerra por aquí y por allá, buscando en cabezas propias y ajenas, como siempre, entre dos mundos...

Gracias!

STOP GLOBAL WARMING (Quercus)

Spot televisivo de la asociación portuguesa Quercus realizado por la compañía McCann Erickson para una campaña de sensibilización sobre el calentamiento global. Un minuto. Sólo un minuto sin palabras es necesario para hacer sentir en las entrañas lo que muchos otros tratan de explicar con páginas y páginas. Impresionante.

Aquí una versión con algo más de calidad.

Plutón BRB Nero

Al fin, carajo! Mi queridísimo Alex de la Iglesia estrena ESTA NOCHE en La 2 su primera serie (completa) para televisión, rodada en cine y con gran parte de su equipo médico habitual (Jorge Guerricaecheverria, guionista, incluído).

La cosa se llama PLUTÓN BRB NERO (juas!) y se podría definir en dos palabras como una "sitcom de ciencia ficción". No es cuestión de destripar aquí y ahora los entresijos del catódico asunto (para eso teneis su descacharrante blog oficial), pero desde ya os digo que la cosa tiene un delicioso aroma destroyer muy a lo Acción Mutante, la ópera prima del propio Alex, una de mis películas-fetiche por lo que significó en su momento (adoro esta película, amigos), mezclada con EL ENANO ROJO, los MONTY PYTHON, la serie B espacial, un montón de delirios referenciales y ese, ese inconfundible aroma cañí...

Para los que dijeron que Alex estaba acabado con su última obra (Los crímenes de Oxford), el tipo consigue que la pública le financie uno de los proyectos televisivos más descabellados y kamikazes que se recuerdan, en la única cadena que no depende del maldito share (ahí está el sangrante ninguneo que le hizo Tele 5 a la fabulosa serie Películas Para No Dormir, en la que el propio Alex dirigió su interesantísimo primer episodio, La Habitación Del Niño, telefilm que no me cansaré de recomendar a cualquier interesado en la metafísica costumbrista). Así quiero que se gasten mis cuartos, señores directivos, y no pagándole una millonada a esos pelagatos por mover las caderas al son de tonadillas infames y decorados de pesadilla kitsch. Razón de más para inaugurar nueva sección: TV. Pase lo que pase, desde mañana comienzan a rodar la 2ª temporada. Pase lo que pase, hemos triunfado.

COMBO DE LA MUERTE: Tropical Steel

Imaginen lectores de Mondo Zombie: esta noche todos los muertos se acicalan, sacan sus harapos tropicales y se ajustan la pajarita porque, pasada la medianoche, hay fiesta en la playa. Luna llena, antorchas, aroma de habanos, risas de mandíbulas desencajadas y cocktails de sangre y tequila. Hasta los gusanos se contonean al son de la música. ¿La música? ¿Qué suena en esta fiesta?

Ustedes ya lo saben, en Mondo Zombie adoramos las mutaciones sonoras, y, tras BEATALLICA y CHIQUIGRIND llegan los incomparables COMBO DE LA MUERTE, y estos colgados caribeños se llevan la palma, amigos. Son cubanos, italianos y alemanes. Acaban de editar su debut. Versiones de clásicos del metal ochentero (mayormente) en clave de jazz y latin jazz, ritmos de música launch, mágicos acercamientos al soul, pinceladas de surf y ese delicioso aroma serie B que nos enamora por estos lares. Por si esto fuera poco, interludios de cosecha propia con sampleos de diálogos de viejas pelis de horror que son para partirse la caja (¿Te gusta el metal? es descojonante) y las letras de las originales, íntegras, sin cambiar ni una palabra. Escuchar las barbaridades de los Slayer en clave de conga es de otra dimensión.

No sé por donde empezar, pero el Breaking The Law de los Judas Priest es tremendo, reconocible a los primeros 5 segundos, todo un derroche de ritmo tropical. El célebre riff del South of Heaven de los Slayer tocado con una marimba es increíble, pero cierto, como un delirio selvático salido de la mente de Danny Elfman. El macarrismo de los W.AS.P. y su I Wanna Be Somebody a dos voces hacen que muevas los pies sin remedio. La de Ozzy Osbourne es un ejercicio de country/vudú delicioso, oir para creer. La versión de los Iron Maiden sorprende por sus aires funky/reagee y la de los animales deathmetaleros Dismember, de lo mejor del disco, bailable a tope. El Highway to Hell de AC/DC es glorioso, rozando el gospel, pero es que el épico Defender de los Manowar reconvertido en una deliciosa pieza de jazz delicado y atmosférico de madrugada es para quitarse el sombrero, lo mismo que los Black Sabbath con su tema homónimo, que consigue mantener y elevar el misterio y la sensación de amenaza de la original hasta convertirla en una especie de pieza de horror/jazz soñada por Ángelo Badalamenti para David Lynch… un jodido disco que, después del shock inicial, aguanta una y mil escuchas, porque estos cafres tocan y suenan a gloria bendita.

En Mondo Zombie llevamos días enganchadísimos a este disco y, sobre decirlo, ustedes lo necesitan ¡¡AHORA MISMO!! Abajo el listado completo de los temas, y el disco AQUÍ MISMO.

01. Proyecto Satánico

02. Breaking The Law (Judas Priest)

03. South Of Heaven (Slayer)

04. I Wanna Be Somebody (W.A.S.P.)

05. Peace Sells (Megadeth)

06. Venganza Del Infierno

07. Mama I´m Coming Home (Ozzy Osbourne)

08. Wrathchild (Iron Maiden)

09. Collection By Blood (Dismember)

10. ¿Te gusta el metal?

11. Highway To Hell (AC/DC)

12. Pull The Plug (Death)

13. Eat The Rich (Motorhead)

14. Levántate Joven Guerrero

15. Defender (Manowar)

16. Power And The Glory (Saxon)

17. Come To The Sabbath (Merciful Fate)

18. Black Sabbath (Black Sabbath)

19. Triunfo Metal

20. You Suffer (Napalm Death)

De nada, ha sido un placer.

I Am The WALRUS!

Este tipejo de aquí arriba responde al nombre de Walrus y ya ha comenzado a existir. Si las cosas van bien será parte de un grandioso cómic (sin título, aún) salido del cerebro de un servidor y del coco y las manos prodigiosas de Zink, un tipo que, como la diosa Shiva, tiene muchos brazos aunque sólo controla dos, el resto fluyen con vida propia sobre el papel. También meterá su colorida zarpa Shaggy, para redondear la cuestión.

Por supuesto, seguiremos informando...

¿Dónde está WALL-E?

¿La humanidad es una característica exclusivamente humana? ¿Qué define la vida? ¿Es posible el desarrollo sostenible del planeta? ¿Hay un límite en el grado de imbecilidad del hombre? ¿Qué mola más, una reluciente i-Pod o un viejo casete?...

El casete y la i-Pod

Pues no, ni la segunda parte de BLADE RUNNER ni la nueva obra de divulgación científica de Stephen Hawking ni el más reciente ensayo de José Saramago ni una novela inédita de Phillip K. Dick ni un nuevo montón de obviedades listas para digerir cortesía de Al Gore... ni siquiera un viaje de ácido de Paris Hilton. Todas esas cuestiones se plantean en la (lo digo ya que si no reviento) última maravilla de los estudios Pixar, una joya del cine que, si hubiese justicia en el mundo, debería guardarse como un tesoro audiovisual en una cajita, siempre disponible para los pequeños y pequeñas de las generaciones venideras.

Pixar trasciende de una vez por todas las fronteras de eso que algunos consideran un género, la animación, pero que no es más que una técnica para contar historias y entra por la puerta grande, si no había entrado ya, de la historia del cine en su más amplia concepción. No hay otra manera de digerir esta pequeña maravilla, una absoluta obra maestra en sus primeros 45 minutos, aunque algo más convencional el la segunda parte, aquella que se transporta al enorme crucero espacial en el que los humanos sobreviven felices convertidos en masas de carne idiotizadas por pantallas y mensajes publicitarios. Radical la propuesta de presentar una primera parte completamente muda (!), con un sólo personaje (!!) y con alma de musical (!!!) interpretado por una caja de chatarra con ojos travestido en una especie de Buster Keaton robótico (!!!!). Increíble la expresividad conseguida para dos protagonistas... ¡¡¡sin cara!!!Arriesgada la segunda parte que, aunque se acerca más a los clichés del supuesto público al que se dirige (infantil), no deja de sorprender con varios detalles asombrosos (la bellísima danza espacial entre Wall-E y Eva, la caterva de robots defectuosos/oligofrénicos, tronchante) para colar, como quien no quiere la cosa, todo un alegato a favor de lo analógico, lo táctil, lo sensitivo y lo sensorial, lo humano, utilizando, paradójicamente, todas las tecnologías digitales habidas y por haber, un acto de rebeldía 3D resuelto con una sencillez, una ternura y un sentido del ritmo y de la comedia, sencillamente, soberbio.

En medio del asombro, explicar sin palabras una historia de amor tan pura como delirante (Wall-E sólo pronuncia una palabra en toda la película, el nombre de su amada, eso sí, cientos de veces), mostrar cómo cuida de su amada bajo la lluvia, hablar de cómo le enseña su hogar, de cómo le muestra el fuego, de lo que es la luz, de lo que es el cine, de lo que es una flor, de lo que es la soledad más espantosa... y de unos cuantos sketches dignos del mejor cine mudo clásico, todo ello trufado con unas cuantas referencias cinéfilas de lo más estimulantes (no es difícil identificar el ojo de HAL de 2001, y las famosas notas del Zarathustra). Demostrado queda pues que hoy por hoy Pixar es una de las fuerzas creativas más notables del cine mundial, todo un referente (por el momento inalcanzable) para todos los que queremos contar historias en ese curioso formato, que logra en Wall-E unas cotas de pura belleza y emoción que, por momentos, casi duele a la vista. Pura magia.

Ah, y ni se les ocurra llegar 5 minutos tarde a la proyección, porque se perderán PRESTO, el descojonante cortometraje que precede a la película, una odisea en 5 minutos sobre un conejo hambriento y un mago estirado, y las putadas a la velocidad de la luz que el primero hace al segundo en plena actuación para conseguir su ansiado bocado de zanahoria. Magistral.

PRESTO!


PD: próxima entrega, EL CABALLERO OSCURO.

Ale!

El imbécil del mes nº 7: Federico Jiménez Losantos

De tan obvio resulta insultante, pero aquí tenemos de nuevo a nuestro querido Imbécil del Mes, esta vez encarnado en el comunicador con cara (y expresión) de sepia, el esputador profesional, nuestro paladín a la taza contra la injusticia y la maldad, el adalid de la libertad de expresión con capirote blanco, aquel cuyo sino ideal es alentar peleas de gallos.

Con ustedes las últimas declaraciones públicas del simpar Federico en una reciente entrevista con Jaime Bayly. Federico, aquel que disfruta su veraneo congelado y enclaustrado en su burbuja de Miami (despidiendo un hedor similar al sr. Valdemar de Poe), aislamiento del que sólo saldría para disfrutar de selectas ejecuciones en la plaza pública (Torquemada´s Festival: Fidel Castro, Hugo Chávez, Rafael Correa y Daniel Ortega, cadáveres en ese orden), para distribuir enfermedades graves a Zapatero o Evo Morales y para regalarle a la mujer de Barack Obama unas vacaciones en Texas atada a una cruz en llamas (por "arpía y negra profresional"). Y no se pierdan al propio Bayly y sus babeos de placer al teorizar sobre una posible invasión yanqui a Cuba.

Federico, muy propio

Aquí tienen la entrevista íntegra en 4 cómodos plazos, para evitar posibles embolias. Federico, tuyo es este mes, cualquier mes.

PD: agradecimientos a Juan Vader, por estar siempre atento y recomendaciones para la Rebelión, que pasa a formar parte de nuestros eslabones.

QOTSA - Make it Wit Chu (Electric Festival)

¿Sueñan los humanoides con neuronas eléctricas?: paseo por el ELECTRIC WEEKEND, pt. 1

Ahora sí, Mondo Zombie ha vuelto, pero no esperen el mismo zombie costroso que les dejó a finales de mayo, no señor. Como el río de Siddharta, regresa este no-muerto aunque tampoco muy vivo con la estructura molecular renovada a causa de variadas experiencias en las retinas y en el cortex cerebral, nuevas conexiones forjadas a base de viajes a la frontera de los sueños (o de la vigilia), muchos, muchos decibelios desbocados, grandes dosis de fe sin santos ni vírgenes y la estimulante presencia de dos seres recién llegados.

Siguiendo los sabios postulados de Nacho Vigalondo en su estupenda LOS CRONOCRÍMENES (otro día caerá por aquí, hagánme caso), el orden tiende inevitablemente al caos de forma exponencial y poco podemos hacer para evitarlo, así que comenzamos a vacíar la mochila con un caótico paseo rápido por el pasado Electric Weekend, festival de festivales que allí mismo pasó a denominarse Electric Festival, valga la rebuznancia. Allá vamos.

La tarde del viernes 30 de mayo el cielo color mercurio anunciaba Apocalipsis mientras miles de rockeros/as invadían el perímetro cercano al recinto, sobre todo bares y portales, reconvertidos de improviso en refugios empapados de calimotxo, pequeños recintos con olor a panceta y canutos en los que, donde ayer sonaba Bisbal, hoy atronaban los Maiden, como el flautista que trata de atraer a los roedores a su cubil. Las leyes del mercado no descansan, amigos.

Lamentablemente, las difíciles tareas tácticas para agrupar colegas hizo perderme los dos primeros grupos en salir a la palestra. Llegué para visualizar distraidamente a los Biffy Clyro, power trio escocés que ya había disfrutado como teloneros de los QOTSA en su gira europea, y que no hicieron más que confirmar lo que entonces sospechaba: a pesar de contar con una potencia sonora indiscutible, el escenario grande se les hizo inmenso y el sonido no acompañó demasiado, algo perdidos en sus devaneos progresivos y en su indefinición estilística. De todos modos, en esos momentos uno estaba más centrado en acumular minis de cerveza, como la diosa Shiva, que en otras labores. Sin prisas hacia el escenario pequeño (a partir de ahora, la maldita carpa), pude disfrutar de un par de saltos y berreos con los Millencollin, que lograron encarrilar el festival con su derroche de energía punk para-todos-los-públicos, con riffs juveniles a toda pastilla, coros blanditos y un sonido decente, a pesar de que los primeros temas anunciaban caos decibélico, algo que fue la nota dominante de la maldita carpa las dos jornadas. Tras terminar de reconocer el terreno, de vuelta al escenario grande para coger buena posición para una de las curiosidades (para mí) del festival: el teatrero Serj Tankian y su aventura en solitario fuera de los extraordinarios System of a Dawn (aventura que yo no acabo de entender demasiado, la verdad). El tipo cumplió con creces su papel de maestro de ceremonias, y gozaron de uno de los mejores sonidos del festival. Entretenidos sin llegar ni mucho menos al delirio que supone en directo su banda madre, no pude dejar de pensar que Serj en solitario no es más que unos System a los que les falta una pata y un buen volumen de desenfreno. Más calmado, muy charlatán y con un buenrollismo desaforado (paz y amor, hermanos), todo ellos puntualizado por los imprescindibles alegatos contra Bush, el concierto resultó entretenido pero previsible, desgranando uno por uno los hits de sus disco en solitario y cumpliendo lo que se esperaba, pero nada más. Tan divertido y disfrutable como intrascendente. Al galope nos dirigimos de nuevo a la maldita carpa para coger posiciones frente a los hermanos Cavalera en su grandiosa reencarnación Cavalera Conspiracy, y por primera vez constaté en lo que se iba a convertir ese recinto para todo el festival: el puto infierno, en todos sus sentidos. Nubes de humo rojo ya flotaban en el ambiente, la expectación se cortaba con un cuchillo cuando los hermanos y sus compinches salieron a escena y machacaron Inflikted a toda castaña, sin piedad, y todos ya fuimos pasto del delirium tremens, amigos. Ni el mal sonido (maldita carpa) pudo enturbiar un concierto memorable donde la electricidad, la pura energía, parecía brotar del escenario para interconectarnos a todos en una masa ciega de furia y desenfreno. El disco de la Conspiracy cayó en un 90%, dejando para el final, cómo no, la sorpendente Attitude (a toda pastilla) y las premiadas con alaridos Territory y Roots Bloody Roots, recuperando un mordisco sónico que uno ya creía perdido en estos tiempos. Lo más parecido a los Sepultura pre-Roots que uno puede escuchar ahora mismo. Estos hermanos han nacido para tocar juntos. Una auténtica celebración. Y de vuelta semiresacosa al grande para disfrutar del auténtico dinosaurio del festival, el gran Iggy and The Stooges, recuperación casi sobrenatural del mítico grupo de La Iguana, unos tipos que ya estaban montando gresca mucho antes de que muchos de vosotros miraseis el mundo por vez primera. ¿Qué decir? Sonido cristalino, tablas, muchas tablas y el absoluto protagonismo de este hombre que, rozando la tercera edad, es capaz de tubarnos a todos con un simple movimiento de cadera. Iggy Pop fue el frontman cachondo, vacilón, gamberro e hiperactivo que siempre ha sido: se contoneaba como un poseso, se subió a los amplis, bajó al foso (¿el único?) y nos hipnotizó a todos con la palpable evidencia de que este tipo nos entierra a todos y después tira la colilla al agujero. Como contrapunto, el resto de los Stooges se mantuvieron inmóviles y profesionales, sabiendo su condición de segundones ante el huracán. No Fun y una delirante interpretación de la mítica I Wanna Be Your Dog (gimiendo, jadeando, a cuatro patas, mostrando al respetable sus veteranas nalgas) fueron los momentos cumbres. Entrañable. Delicioso. Puro rock´n roll.

Después, un pequeño descanso para el avituallamiento... craso error. Exacta es la máxima que dicta que en un festival con 45 mil personas, aproximadamente a unas 42 mil les entra hambre a la vez. Descontando las 2 mil que, con hambre, no pudieron levantarse del suelo, 40 mil almas nos dirigimos hacia la ¡única barra que vendía alimentos de todo el maldito recinto! Unas siete personas trataban de administrar con síntomas epilepsia 40 mil bocadillos precongelados, o sea, una quimera. Filas frente al mostrador (por llamarlo de alguna manera) de hasta 15 o 20 personas humanas en profundidad, todas hambrientas, todas impacientes, todas cada vez más furiosas. Parece mentira que después de miles de años de existencia humana en sociedad, nadie haya reparado todavía que si niegas el pan y la sal a gente hacinada en un recinto cerrado (sea un festival de rock, una ciudad amurallada o un velero bergantín en alta mar), lo más probable es que consigas un motín de cojones. Afortunadamente la sangre no llegó al río porque los rockeros somos gente honrada, así que el personal optó por: A) seguir bebiendo (para esto no había ningún problema, chasqueabas un dedo y tres afables tipos y tipas te servían cualquier cosa con presteza), B) esperar a que la cosa se relajase y C) colar comida en cada palmo de su cuerpo al día siguiente, el típico bocata-panceta bomba adherido al abdominal. Resultado de la debacle: me perdí medio concierto de Offspring y cuando llegué con mi bocata-basura... no estaban tocando (¿?). El personal comenzó a indignarse por los frecuentes cortes de sonido, y los californianos hicieron lo que pudieron para capear el temporal. Nunca he tenido en gran estima a estos tipos, cosa que se me confirmó al ver por pantallas a un cuarentón y desganado Dexter Holland tratando de reverdecer laureles juveniles, y supongo que lo consigueiron. Con sus pegajosas melodías el respetable brincaba y coreaba a placer, pero lo que yo veía en el escenario era un grupo que ya dejó muy atrás sus mejores momentos. Eso sí, el sonido, cuando sonó, fue muy bueno.

Pasada la medianoche y tras el único tiempo muerto del festival entraron en escena el más esperado regreso del fin de semana, los míticos para muchos Rage Against The Machine, y he de reconocer que la puesta en escena fue absolutamente triunfal. Ataviados como presos de Guatánamo, tuvieron los cojones de tocar el primer tema encapuchados, lo que estéticamente fue todo un acierto. Sigo pensando que estos tipos manejan la demagogia como unos auténticos maestros. Sonó la Internacional a todo volumen ante el estupor de muchos jovenzuelos que ni siquiera la identificaron, algo curioso para unos tipos que viajan en jet privado. Algunos discursos de Zach resultaron sonrojantes por su simpleza, pero en lo estrictamente musical, los RATM triunfaron, sin ninguna duda. Un magnifico sonido, una interpretación enérgica y un Tom Morello que disfrutaba y hacía disfrutar con cada virguería de sus cuerdas y sus pedales hasta el delirio final con esa que ustedes ya saben, que mí me pilló rumbo a la carpa maldita, porque un servidor estaba entonces mucho más interesado en tomar posiciones para los maestros Queens of the Stone Age. A pocos palmos del escenario, con el personal muy hacinado y etilizado, una vez más los yanquis del desierto dieron una lección de clase, elegancia y poderío rockero, empezando como un cañón y prosiguiendo con una parte central en la que se dejaron llevar sin titubeos por la psicodelia, algo que para muchos fue un mazazo irreparable (ya había gente dormitando por los suelos) pero que para mis neuronas fue un auténtico festín, a pesar del cansancio. Regresaron a la caña para rubricar con notable alto un concierto algo extraño y con un sonido mediocre por momentos (maldita carpa), pero pleno de energía y ganas. No One Knows fue, una vez más, algo sublime.

Próximamente, el sábado...